Hay momentos de poesía involuntaria en el mundo. Destellos de belleza entre la maleza, milagros literarios que iluminan zonas insospechadas. Así, el lenguaje se transforma en una especie de estrella fugaz que solo concede su promesa a aquellos ojos que anhelan y desean su desmelenada brevedad. Para los demás, no es más que un rayón luminiscente en el cielo. Una visión pasajera que no dejará más huella que la que deja un susurro o un suspiro en medio del desierto. Para otros, para algunos, puede significar un desdoble metafórico en el que cada cosa se traslada de aquí para allá hasta trastocar y pulverizar los puntos cardinales y dejarnos en una nada magnífica en la que cada cosa puede ser otra, en la que las palabras mutan hasta reveses insospechados y en la que volvemos al polvo cósmico y primigenio, a las partículas elementales de las que todos partimos, porque polvo fuimos, somos y en polvo nos convertiremos.

En esa fugacidad de escándalo puedo decir que yo, un hombre común, un treintañero en la medianía de esta década, una persona como todas, un simple mortal entre los mortales, yo, digo, puedo afirmar que he dado vida a cientos, a miles de nubes y que de cientos, quizás miles, de labios que he besado he visto también nacer nubes mientras mis ojos enfebrecidos y luminosos se quieren devorar los suyos, tan bellos en su ardor, tan encantadores en su fiebre de fruta madura.

¿Cuántos de ustedes pueden decir que han triturado cristales para derretirlos, fumarlos y luego expulsarlos de sus cuerpos, de sus gargantas, de sus bocas como nubes que se elevan hasta el cielo para morir en la nada de la cotidianidad?

Yo puedo decirlo, sí. Yo puedo afirmar que soy un creador de nubes. No, no soy un mago. Tampoco soy un alquimista con la edad de los siglos. Mucho menos soy un loco o un soñador con ínfulas de mesías new age.

Descubrí las costuras del sexo.

Soy un paria que se adentró donde le advirtieron que nunca se adentrara.

Alguien para quien las palabras fiesta y juego se transformaron en algo más.

He consumido metanfetaminas y otras drogas con fines recreativos y sexuales.

Decidí que encontraría la belleza donde otros solo ven fealdad.

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Es difícil señalar el comienzo exacto de esta práctica que tiene diferentes nombres, muchos de ellos provenientes del inglés: party and play (PNP), chemsex (sexo químico) o, en español colombiano, el siempre confuso y ambiguo término: de parche.

Sin embargo, los tiempos seminales parecen hallarse en las convulsas décadas de 1960 y 1970. La disonancia de la contracultura, los ideales del movimiento hippie, la iridiscencia del disco y los movimientos feministas, de liberación racial y de orgullo gay (hoy más diverso bajo la sigla LGBTIQ+) trajeron consigo también el anhelo de nuevas formas de entender el cuerpo, el goce y el sexo. Así, penetrar y ser penetrado, consumir drogas que escandalizaban los valores conservadores y el placer sin culpas empezaron a darse cita en clubes nocturnos y discotecas.

Esto todavía no era PNP o chemsex, porque para que un encuentro sexual bajo los efectos de una sustancia sea considerado como tal debe seguir una serie de condiciones (de las que hablaré más adelante). Pero, en estos instantes pretéritos, las personas se dieron cuenta de que la música, los besos, las caricias, las charlas y el placer podían expandirse a través de la marihuana o el LSD (luego llegaría la cocaína como estimulante). Así, la puerta se entreabrió tímidamente. Un poco para que las personas pudieran fisgonear lo que depararía el futuro: un tropel de cuerpos que se librarían de las viejas convenciones sociales, que romperían los esquemas preestablecidos, que amarían a quienes quisieran, que follarían con quienes les diera la gana, que dejarían que sus orgasmos se desbordaran como plegarias hasta el cielo y que sus gemidos, sus espasmos, sus pequeñas muertes orgiásticas, se transformaran en oraciones para un nuevo mundo.

Y, entonces, llegó la epidemia del VIH/sida. La puerta, que tras siglos y siglos de moral judeocristiana se había abierto solo unos milímetros, se cerró con ferocidad y miedo. El cuerpo y el placer se convirtieron en enemigos. El otro podía ser portador de la muerte rosa, como la llamaban bellamente, sin saberlo y en su ignorancia, las voces homofóbicas que decían que Dios estaba enojado y que ese era su castigo, su forma de decir ya basta, hasta acá fue, no más liberación sexual, no más maricones sodomizándose entre sí, entrando por donde no se debe, no más bocas barbudas dejándose follar por vergas ni culos dispuestos a recibir leches y más leches.

No más.

Y esto creó un hiato en el que el placer se volvió a engavetar en el cajón de lo que pudo ser y nunca fue, de las promesas que quedaron a medio cumplir. Y solo quedó un coro de plañideras que nadie quería escuchar, porque lloraban a esos que nadie más quería llorar: los maricas que murieron en la flor de la juventud sin que nadie más derramara una lágrima por ellos, solo esos otros maricones que les decían adiós al amor de una noche, al bartender que siempre desearon besar, al novio con el que soñaron un futuro, al amigo que nunca más les volvería a decir cosas como loca o payasa. Si alguien más los lloró fueron profesionales de salud que no sabían a qué se enfrentaban, pero que venciendo el prejuicio y el miedo se aferraron a esos cuerpos reducidos a la mitad de la mitad de lo que una vez fueron para ayudarles a morir. Quizá los lloró un familiar que, sobreponiéndose al pudor y a la vergüenza, le dijo al hijo amado, al hermano problemático, al nieto errante, un «te quiero», un «te amo», antes de la partida.

Un mundo que aparentemente pudo ser y que no fue. Pero que, como una flor entre el concreto, solo esperó el momento indicado para levantar con gracia su cuello.

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Hubo un tiempo en que la cocaína se comercializó como medicina milagrosa, capaz de sanar los dolores, combatir la depresión, curar los dolores estomacales y evitar las molestias odontológicas, tanto de niños como de adultos.

Hubo un tiempo en que la adicción a la morfina preocupaba a la salud pública, que, desesperada, quería encontrar un reemplazo más seguro y que evitara la farmacodependencia: así, la heroína (y el juego de palabras con su nombre es fácil) llegó a salvar el día.

Hubo un tiempo en que las molestias nasales y la congestión de las vías respiratorias se curaban con anfetaminas, que tras el birlibirloque de la química y la sintetización se convirtieron en metanfetaminas.

Hoy las metanfetaminas tienen varios nombres:

Tina.

Cristal.

Hielo.

Y al acto de fumarla se le llama soplar nubes.

La poesía es de una tosquedad encantadora.

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Para muchos, Breaking Bad es una de las series más importantes de este siglo. La crítica especializada calificó cada una de sus temporadas como obras maestras (en Metacritic el show tiene una puntuación promedio de 87; en Rotten Tomatoes es de 96 sobre 100), ganó infinidad de premios, entre Emmys y Globos de Oro, y se ha convertido en un ícono pop cuya influencia en el mundo audiovisual es indiscutible.

Por eso, no me detendré mucho en la trama: Walter White, un profesor de química, descubre que tiene cáncer terminal y para dejar un legado monetario a su familia decide fabricar drogas, entrando así en una espiral de violencia y desintegración moral. Palabras más, palabras menos, esa es la sinopsis de la historia.

Lo interesante en este caso es la droga que empieza a «cocinar»: metanfetaminas. Quizá en un país como Colombia, en el que esta droga es relativamente nueva, su nombre no diga mucho. Pero, seguramente, quienes vieron la serie recuerden esa sustancia por la que muchos se mataban y que movía cientos de miles de dólares (por los cuales muchos se mataban). Sobre todo, recordarán el icónico color del cristal de White: azul. El cual, según el programa, era el más puro de todos.

Sin embargo, la ficción es pura ficción.

La realidad es otra: si alguna vez se topan con tina de colores, huyan. Está adulterada a niveles insospechados.

El cristal debe ser lo más transparente posible. De allí uno de sus múltiples nombres.

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